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Mi casa
La casa de mi infancia no está afuera
sino dentro de mí, sobreentendida
grietas y fisuras la adornan
algunas corregidas a conciencia
otras emparchadas con desgano
riesgos de vivir a contrapelo.
La casa de mi infancia
guarda mis rencores
en cajas olvidadas
huele a silencios y sueños.
Las paredes conocen el olor de mi piel
pierdo la esperanza en cada recorrido
de volver a la piel de la niña que la habitó.
Que el sol aligere las pérdidas
que la luz engañe mi desconsuelo
que un amanecer ilumine mi casa
que tiene el tamaño justo de mi vida.
Dejar el llanto en penitencia
en un rincón quisiera
y pensar que todas las puertas
dan afuera del mundo.
Adriana Vilariño
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